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Pas un diagnostic, mais une explication. Il comprenait enfin l' origine ce silence lui pesait tant : il n’avait jamais pu faire le diagnostic sa spéciale culpabilité, ni présenter à sa femmes l’espace pour articuler la sienne. Dans les jours suivants, il a pris le temps d’écrire une lettre. Pas une justification. Un texte désinvolte

Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé durant l'obscurité, laissait derrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, mentionnant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres,

Les ruelles de Florence résonnaient du confusion des fidèles rassemblés autour de la grande sa place. Les cloches tintaient d’un son grave, divulguant la coït spirituelle qui embrasait la cité. Dans l’ombre des colonnes, un homme observait les envies vacillantes d’une lumière, ses yeux reflétant l’éclat non sûr technique du bouqu